my life as a work of art

meia noite no chão do meu quarto alguns pratos com umas comidas pré-prontas e gostosas uma garrafa do chardonnay mais barato da prateleira duas taças de tamanhos diferentes três velas que geralmente uso para meditar os pés descalços o zíper do jeans aberto
a tímida lua minguante esconde seu sorriso
ela partilha dores que não sou capaz de compreender tentei sentir seu sofrimento mas nunca vesti sua pele apenas ouvi e disse que estamos todos fodidos era o que eu podia fazer na hora
conto momentos do meu passado que evito recordar ela sente que estou prestes a chorar ela chora eu choro não consigo continuar a história ela larga a taça de vinho no chão ela me abraça era o que ela podia fazer na hora
quem cruza a janela do meu quarto projeta o fluxo de fofocas e venenos a compra de uma saia da moda algum homem que não nos dá bola quando comparamos o poder de compra entre Londres, Paris, Madri e Porto Alegre desenvolvemos ideias brilhantes para nossas empresas
ela me explica sobre um vídeo…

Lá estava eu vivendo um momento passageiro de repleta harmonia no conforto do meu quarto após uma jornada de trabalho. Minha cabeça repousava em um dos braços da poltrona e minhas pernas se escoravam no outro; meu corpo retratava o formato de um cálice. Minhas mãos seguravam o livro la mythologie au feminin, meu peito respirava leve e macio e meus olhos perdiam o fluxo da leitura de tanto querer contemplar as florzinhas brancas e os novos brotos de folhas verdes e brilhantes que decoravam a árvore desnuda à beira da minha janela. Ah, que momento gostoso de viver... Tão gostoso que parece não ser verdade, não é? Quer dizer... Não pode ser verdade, pois eu não estava produzindo coisa alguma, tampouco estava angustiada; não estava vivendo sob pressão. Acorda, Amanda! Você tem coisas a fazer! Sempre há algo a ser feito! Não pode parar! Não dá para relaxar! Bora! Hop, hop, hop!
Aquele meu momento glorioso de relaxamento foi cortado por um esse turbilhão de pensamentos e culpa. E prestes a…

Quem me conhece sabe o quão envolvida com arte sou e, apesar de não ser especialista em arte alguma, divirto-me muito explorando e aprendendo novas técnicas e formas de expressão. Ultimamente tenho me dedicado à escrita, principalmente poesia, e venho sentindo uma enorme satisfação com o progresso que fiz desde o primeiro poema que escrevi. Contudo, como não consigo fazer apenas uma coisa por vez, tenho também praticado desenho - esse mais esporadicamente. Uns rabiscos aqui, umas corzinhas bacanas acolá et voilà: eis que descubro uma nova paixão!
Eu tinha deixado um pouco de lado meus desenhos, e recentemente me dei conta do porquê: eu estava desestimulada pela falta de markers novos. Estava basicamente enjoada de pintar com as mesmas cores de sempre, até que decidi ir à loja Flying Tiger, que amo-de-coração-e-tenho-ataques-de-fofura, e comprar umas canetinhas novas. A Flying Tiger não é especializada em desenho, na verdade, é uma loja baratinha e encantadora com artigos para casa, s…

Desde que resolvi me tornar minha melhor amiga (sim, é possível!), uma mágica jornada espiritual e de autoconhecimento começou a faiscar dentro de mim, e em algum dos muitos vídeos e livros que devorei sobre o tema em questão, deparei-me com uma analogia entre nossa alma e a tela de um artista. Quando nascemos, nossa alma é uma tela crua sem cor alguma, e esse é o genuíno aspecto de quem somos, contudo, enquanto crescemos recebemos pinceladas das mais variadas cores de diversos pintores afora. Esses pintores são nossa própria família, amigos, professores, vizinhos, a cidade onde moramos e nosso meio cultural, a mídia, traumas, bloqueios e tudo o que nos cerca e nos molda. Cada influência a nossa volta deixa uma marca de cor em nossa tela e, por vezes, quando analisamos essa obra de arte que somos, enxergamos tantas cores, tantas marcas e manchas, que já não podemos mais lembrar a crua e pura cor de nossa alma.

Não sabemos quem somos. Não reconhecemos nossa essência, e se por alguns seg…

as velas
as chamas
o amarelo que desenha dançarinas estranhas
o resto da sopa que deveria me aquecer
o fluxo das gotas que decoram a janela do meu quarto
trazem aconchego
e um suspiro solitário

o último quarto da lua
arranha as paredes do meu útero
pressiona de mansinho meu peito frágil
faz carinho no meu rosto
namora minha boca
de beijinho em beijinho
como se tivéssemos a noite toda

meu dourado halo desmorona
derrete
escorre
se funde lento e viscoso
à lava que jorra meu vulcão
não há para onde fugir
deixo a cidade pegar fogo
sinto a dor
até o
fim

Weekeeeeend! Normalmente trabalho aos Sábados até 3pm, mas quando soube da linda notícia de que teria folga nesse último Sábado que se passou, corri ferozmente em direção ao meu laptop para planejar alguma tripzinha bacana fora de Paris, porque me dei conta de que ando vivendo uma bolha parisiense, e essa França tem mais a oferecer, né não? Estou em uma vibe de querer explorar castelos, e como moro a 1h de Versailles resolvi visitar seu tão renomado château.
Ticket comprado, rota traçada, fones de ouvido plugados: bora! Galera, eu não preciso nem dizer que o castelo é estonteante e ostensivo. É arte em cada detalhe, cada cantinho. Extensas e minuciosas pinturas nos tetos, as paredes forradas em veludo, coleção de obras artísticas onde quer que se passe, mas o que mais amo em castelos/museus/catedrais é a amplitude dos cômodos, que fazem com que eu me sinta como uma pequena formiguinha que observa em silêncio.


Caminhando pelos corredores, eu sentia um forte impulso de tirar fotos - aq…